Фарада умер. Грустно. Не будем говорить, что уно-уно-уно-моменто останется в веках, потому что не факт. Когда-то казалось, что и Любовь Орлова останется в веках, а поколение певицы Максим даже имени такого не знает. Тем более не будем говорить, что "все что-то умирают, и Джексон, и Янковский", потому что - да, мы все умираем, небо синее, вода мокрая, камни твердые. И каждый проходит этот путь по-своему и в одиночестве, и тут нельзя использовать страховку или потребовать помощь зала.
Моя свекровь с искренним огорчением пожимает плечами:
- Вот чего актерам не живется лет до ста? То Абдулов умрет, то Фарада... И ведь деньги были, купили бы себе по домику в Италии, завели бы собачек, смотрели на закат.
Мама, отвечает ей Никита, если бы им хватило собачек и заката. Они же творческие люди. Им нужна востребованность, нужна самореализация. А на самом деле эти вот слова - востребованность, самореализация - ширма, худо-бедно прикрывающая срам, за которой скрывается отчаянная жажда внимания нарциссической личности. Им нужны аплодисменты. Восторги. Им хочется, как писал Довлатов, чтобы их везде звали, а они не шли. Или милостиво шли. Нет, им не просто хочется. Это физиологическая потребность, как в туалет сходить.
А у нового мира новые герои, с ними приходится конкурировать - тяжело. Не то чтобы эти новые кумиры были такими зубастыми и клыкастыми, а просто в современном мире время играет против тебя.
Каждая морщина - твой личный недостаток.
Твой шаг в сторону мусорной кучи.
И никакой закат не заставит человека, отравленного творчеством, забыть о закате его творческой жизни.
- Ты уверен, что собачка не поможет? - с тайной надеждой переспрашивает его мама. - А может быть, аквариум?..